...Il
y a du paysan dans KAWUN.
Du paysan visité par le démon de création...
Jadis, il commença par l'abstrait. Il donna couleur à
des labours, à des humus. Opinion toute personnelle. D'autres
pencheront pour un besoin puéril de rivaliser avec Paris-Rive
gauche , son avant-garde, ses mirages. J'incline pour un apprentissage
candide de la couleur avant toutes choses. Pour une volonté de
n'esquisser des formes qu'après avoir apprivoisé, amadoué
la pâte.
Je l'imagine voyant naître sous ses yeux émerveillés
des orgies de diaprures tempérées par l'indécision
des rythmes. Je l'imagine implorant ou explorant tous les possibles
de la palette.
Le paysan, en lui, c'est aussi son glissement irrésistible vers
la découverte d'une sensualité autre qu'informelle avec
ses effets de courbes insolentes et d'insolation plastique.
S'il y eut dans le cours de cette ?uvre une tentation intellectuelle,
elle devait, tôt ou tard, ou disparaître ou se pervertir
sous la montée des forces telluriques. Je crois en sa perversion
plus qu'en sa disparition. Cette perversion n'est plus géante.
Elle est au service de quelque chose qui la dépasse comme, par
exemple, une authentique jubilation charnelle.
Vaste et froid atelier réchauffé par la fièvre
d'homme. Tout y est soudain donné à voir comme par surabondance.
Générosité contagieuse d'un tableau , puis d' un
autre, brutalité d'un troisième mais enveloppante et en
fin de compte caressante. Ce rien de munificence qui éclate,
ici et là, ou qui repose dans un coin, haletant, prêt à
nous jeter ses fastes dans les jambes. Il y a du souk, du bazar, du
capharnaüm sous ce toit, il y a des gestes de montreur se corsant
d'une théâtralité byzantine. Il faudrait parler
soudain d'une générosité des rythmes, de l'hospitalité
de toute lumière.
Ce mouvement tournant et festoyant qui nous convie, sinon à la
fête, du moins à ses préparatifs. Le festin n'est
pas loin. Et l'ogre nous fait face, à visage presque découvert...
Mais nous ne serons pas mangés. Nous dévorerons avec lui
la carne du temps...
...Nous sommes devant un fresquiste auquel les murs manquent. Ou alors
ils se font papier, ils se décollent pour lui d'un autre mur,
infranchissable par définition. J'aime découvrir un inconnu
dans les conditions idéales de son désordre et de son
idée fixe. J'aime le découvrir dans des conditions idéales
d'ordre et de luxuriance.
Marcel
Moreau
Extraits du texte sur Ivan Kawun, 1976.
